la vaccination

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WpMetadataNoticeLast published Tue, May 5, 2020
le crieur public avait sillonnés les villages une semaine avant.IL avait annoncé que des équipes de vaccination seraient basées à Dakar ,et qu'il fallait s'y rendre avec les enfants de moins de quatorze ans. LE jour tant attendu arriva .A neuf heures, la place publique refusait du monde. Tout autour, on pouvait voir les charrettes dételées qui avaient transporté tout ces enfants et leur parents venus pour la circonstance. Des hommes et des femmes aux blouses blanches, assis autour d'une grande table circulaire couverte d'un drap multicolore, vaccinaient les enfants à un rythme éffréné . A l'école du village, on voyait le même décor. La deuxième équipe qui s'y trouvait, rivalisait d'ardeur avec la première.De temps à autre, on entendait un enfant crier ou se plaindre sous l'effet de là peur qu'il était incapable de dissimuler. Après le repas servis à quinze heures, il ne restait qu'un petit nombre à traiter. Le chauffeur commençait déjà à casser les bagages du personnel de la santé dans la voiture. À seize heures, les deux équipes remercièrent le chef du village, et prirent congé. Ils venaient de vacciner toute la cible
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Dans les ruelles étroites de Medina Gounass, un quartier niché au cœur de Dakar, les murs ont des oreilles... mais c'est un homme que tout le monde appelle "le fou" qui entend tout. Couché devant la porte numéro 7, là où les secrets passent sans frapper, Modou observe, enregistre, raconte. Ce n'est pas un fou. C'est un poète clandestin, un témoin silencieux des douleurs que personne ne veut entendre, des vérités que même les prières n'effacent. Il y a Aminata, la femme parfaite, voilée de respect, mais couverte de bleus chaque nuit. Il y a Cheikh Anta Diallo, imam vénéré, dont la foi s'effrite entre les mains d'une addiction honteuse. Il y a Seynabou, influenceuse adulée, fille rejetée, survivante invisible. Il y a le livreur stylé, discret et classe, qui cache derrière ses habits repassés une vie de privation. Et puis il y a Issa, l'enfant brillant qui écrit des lettres à sa mère morte sans savoir qu'il a une sœur de l'autre côté du silence. Ce livre n'est pas une simple chronique. C'est un cri sous forme de confidence. Une fresque sociale, une tragédie douce, une longue prière pour ceux que l'on juge sans comprendre. Et à chaque coin de rue, à chaque battement d'âme, il y a Modou, couché devant la porte 7... celle qu'on ignore toujours jusqu'au jour où elle s'ouvre sur ce qu'on n'ose pas voir.

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