la mésaventure de Tountane

la mésaventure de Tountane

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WpMetadataNoticeLast published Tue, May 5, 2020
Il était une fois, Toutane,une femme qui avait l'habitude de déposer des ordures ménagères à la place publique. chaque matin au réveil, le voisinage stupéfait, se demandait qui pouvait bien être l'auteur de cet acte d'insalubrité. Pendant longtemps, aucune réponse, ne fut trouvée à cette énigme. Un jour, les veilleurs de nuit installent un épouvantail qui, vu de loin, ressemblait à un fort à un fantômes. La nuit, guidée par un clair de lune, Toutane sorti, munie cette fois-ci d'un seau d'ordures. Arrivée au coin de la rue menant à la place publique , elle aperçut le ^fantome^. Apeurée, elle prit ses jambes à son cou en criant de toutes ses forces : <<au secours>> ! A l'aide j'ai vu un génie !Les djinns nous envahissent !>>. Les habitants du quartier comprirent alors que c'est Toutane qui polluait la place publique.
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Lorsqu'elle ouvre les yeux, Jenna ne sait plus où elle est. L'odeur antiseptique lui brûle la gorge, les murs blancs lui donnent le vertige. Les sourires trop parfaits des infirmiers sonnent creux. Tout ici est trop lisse, trop calculé. Pourtant, on lui répète qu'elle est malade. Qu'elle doit rester. Guérir. Chaque jour est une mécanique bien huilée : repas surveillés, examens médicaux, séances de jeux sous l'œil scrutateur des soignants. Chaque nuit, l'angoisse s'infiltre dans ses veines. Il y a ces bruits dans les couloirs. Ces cris étouffés. Ces ombres qui s'allongent et disparaissent. Puis un matin, un lit vide. Un patient a disparu. Officiellement, il est mort. Officieusement, tout le monde commence à trembler. Les disparitions s'enchaînent, les silences s'alourdissent. On évite ses questions, on l'endort avec des mots vides. Mais Jenna le sent. Son corps lui hurle que quelque chose cloche. Son esprit vacille. Et puis, il y a cette infirmière... Celle qui ne sourit jamais. Celle qui l'observe. La frontière entre la folie et la réalité s'effondre quand l'horreur éclate enfin : ce n'est pas un hôpital. Ce n'est pas un traitement. C'est un jeu. Un jeu où chaque patient est une pièce sur l'échiquier. Un jeu où, chaque nuit, un tueur choisit sa proie. Un jeu où une seule règle compte : survivre.

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