Santiago Bernabeu.
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«Cristo ogni tanto potresti pure smettarla di essere così fottutamente protettivo e iniziarti a preoccupare se a me queste attenzioni facciano realmente piacere oppure no, fratello» dissi arrabbiata, ero fuoriosa.
«Eri tra le braccia di quello e non c'ho visto più, okay? Vorresti uccidermi per questo?» mi rispose Sergio.
«A me non fotte un cazzo se tu ad un tratto smetti di vederci, il massimo che posso farti è portarti da un cristo santo di oculista» sbottai probabilmente molto più nervosa di prima.
Infondo avevo ragione io, vero? Mi fratello non poteva proibirmi di uscire con qualche ragazzo, non poteva obbligarmi ad andare in discoteca e poi tenermi seduta su quei cazzo di divanetti bianchi con della coca cola in mano. Non poteva, assolutamente.
«Potete smetterla di litigare una cazzo di volta e non nominare cristo? Grazie, prego» disse ad un tratto Cristiano.
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