Cartas para Ada.
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❝Por el amor de una rosa, el jardinero es servidor de mil espinas ❞
Un amor de niñas que parecía seria eterno, noches de risas que se fueron con el viento, efímero puedes llamarlo, yo prefiero decir que eras mi luz, magia, fuego o ataraxia.
La vida es cruel y más solitaria de lo que parece, Van amaba a Ada como si la vida dependiera de eso, pero la realidad da fuertes golpes y esta no sería la primera historia sin un final feliz.
Pero como siempre quedan palabras que expulsar, sentimientos que sacar y miradas que recordar Van escribe cartas a Ada sin más.
[en edición]
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#173
ada
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Hoy empecé a escribir un nuevo libro. No es ficción. No hay personajes creados. Esta vez se trata de mí y tal vez también se trate de vos. De todo lo que me estuve callando. De las páginas que no me animaba a leer en voz alta. De los capítulos que dejé sin terminar. De las historias que escribí para otros, olvidándome de la mía. No sé bien si es un diario, un testimonio, o cartas con alma. Solo sé que lo necesito. Pasé demasiado tiempo tratando de corregir lo que no escribí yo. Editando frases que dolían. Subrayando silencios. Tolerando prólogos ajenos. Hasta que entendí que, yo no era el autor, era apenas un personaje. Un personaje atrapado en una trama que no quería ( pero estaba ahí ). Atrapado en un libro que hablaba de amor, pero olía a abandono. Y decidí cerrarlo. Arrancarme de esa historia. Empezar desde una hoja en blanco. No fue fácil. Tuve que pelear con los fantasmas de todas las páginas pasadas. Perdonarme por los finales tristes. Por haberme quedado cuando quería huir. Por haber callado. Por haber amado más a otros que a mí. Tuve que reencontrarme con esa versión mía que todavía cree en las mariposas, aunque haya vivido tormentas. Tuve que abrazar al que lloró en silencio, al que se sintió vacío, al que dejó de escribir por miedo a no ser leído. Y acá estoy. Escribiendo. Respirando cada palabra como si fuera un acto de amor. Corrigiendo con ternura. Tachando con compasión. Dándole sentido a mis propias comas. No sé cómo va a terminar este libro. Pero por primera vez, no tengo miedo del desenlace. Porque lo estoy escribiendo yo. Cómo yo quiero, como lo siento. Y esta vez no voy a escribir con tinta, voy a escribir con el corazón. Con mi voz. Con mi alma. Con las manos sucias de vida.
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En ocasiones, las cosas deben destruirse para poder reconstruirse gracias a las personas más inesperadas o gracias a la coincidencia más absurda. Pero las reconstrucciones jamás son fáciles, las pérdidas son dolorosas y dejan espinas, las despedidas son subjetivas y dejan dudas... Pero el amor se cultiva como las flores, necesitan sol, necesitan luz, necesitan tiempo. Algunos se cuidan de las espinas y sin dudarlo las cortan, pero otros, esos que tienen un corazón demasiado puro para este mundo, las abrazan y sangran con ellas hasta que el dolor se convierte en algo más, hasta que el corazón se vuelve lo suficientemente resiliente para volver a intentarlo. Para cultivar girasoles y gardenias bajo un prado, en lugar de rosas en un jardín. -Sé que pedirte que no llores es como rogarle al lago de detrás de casa que se seque de un día para otro. Así que hazlo, hasta que sientas que ha sido suficiente. Pon una película y vuelve a sonreír, porque siempre te he dicho que tu sonrisa es la cosa más hermosa que existe sobre la tierra y no me perdonaría que se perdiera otra vez por mi culpa. Jamás olvides que te amé hasta el último día de mi vida. Por siempre y para siempre, Detka.
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