Olá, meus queridos jovens confusos. Me chamo Quíron, e sou o responsável, juntamente com Dionísio... ou melhor, Sr. D, em administrar o acampamento meio sangue, encontrado no topo das montanhas de Long Iland, NY. Estou escrevendo essa sequencia de cartas, apenas pelo receio disso passar de tantas bocas em bocas, e acabe virando uma lenda pacata que muitos duvidam da veracidade, e isso o que aconteceu, não deve, em hipótese alguma, ser esquecido. O que foi feito, jamais será desfeito, e meu receio quanto o futuro - talvez muito proximo - precisa que eu mostre a todos os outros quem realmente foi Vicent DeVere, mesmo que eu esteja morto quando finalmente retirarem o lacre dessas cartas.
"Você está na escola, certo? Deve saber o mínimo de interpretação para entender que isso não é um casamento. É um contrato. Um mero pedaço de papel cujo único objetivo é impedir que você vá para um abrigo. Você assina essa porcaria, e cada um segue com sua vida", estas foram as palavras usadas por Alexander, tentando cumprir o testamento do seu sócio e melhor amigo, que morreu deixando uma sobrinha sem ninguém.
Sofie encarava os olhos azuis daquele homem desejando ter coragem para esbofeteá-lo. No entanto, já estava usando todas as suas forças para segurar o choro. Não podia chorar. Não na frente do homem que, por um ano, seria seu responsável. Em outras palavras, seu marido.
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