Una historia de búhos

"Steve". Su madre llamó desde su silla, mirando a su hijo enfermo con ojos ansiosos, buscando en qué parte de ese cuerpo estaba su hijo. Un par de helados, opacos ojos azul claro miraban fijamente la ventana, e inclinó la cabeza hacia la mujer, que ahora estaba sentada en el borde de su silla. "Querido, ¿Querés que cierre la ventana? Hace bastante frío-"

"No."

"Pero Steve, es invierno y va a hacer frío ahora-"

"No madre." Su hijo respondió con dureza, mirándola. Sus ojos penetraron los de ella, azul chocando con azul hasta que la mujer bajó de su competencia de miradas y se alejó, suspirando ruidosamente, y antes de salir de la habitación, miró tristemente a su hijo, que leía el maldito papel una y otra vez. Cada vez que su Búho estaba cerca, la risa y los sueños, y la esperanza, también sonrisas y deseos estaban allí, pero ella se los llevaba para siempre, ahora todo fuera del alcance de cualquiera para volver a tener. Ella sacudió la cabeza con cansancio y se alejó en silencio, pasando a la pobre enfermera que tenía que atender a su hijo.

*TRADUCCIÓN DE UNOS DE MIS LIBROS EN INGLES (AN OWLISH STORY)*