Holga !

D'aussi loin que je me souvienne, mes mains avaient toujours baigné dans le sang.

Mes petites mains d'enfant, qui à treize ans courrait déjà à travers les refuges du district de Trost, ses mêmes mains tenant fermement une bobine de fil de soie et une aiguille de suture, et sous le bras des flacons d'alcool.

Du sang, j'en avait déjà vu, dans l'hospice où j'ai grandi, j'avais commencé par le laver sur les vêtements, le sol, les murs, et même le plafond. Je l'avais épongé de plaies béantes, j'avais arrêté les saignements abondants d'une mère qui avait mis bas.

Mais ce n'était qu'une goutte face à cet océan. Des flots, des torrents, de sang qui m'avaient accablé ce jour-là. Les petites entailles et les écorchures superficielles-de ceux qui s'étaient blessés en fuyant précipitamment leur maison-avaient laissé place à des membres arrachés, des chairs déchiquetés, des êtres à qui il manquait des morceaux... Et ils étaient si nombreux.

« Holga !! Par ici ! »

Si nombreux que ma tête s'était mise à tourner.

« Holga !! Par-là ! »

Et il n'y avait là que ceux qui avaient réussi à échapper à l'appétit des titans.