LA CHUTE D'ICARE
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Paris, mois de Mai 1968.
Dans les rues, les étudiants s'échauffent, ils protestent contre le pouvoir en place et montent des barricades.
Icare est l'un d'eux. Toujours d'accord pour être en désaccord, la croisade qu'il mène est essentiellement dirigée contre son père, les événements de Mai n'en sont que le mobile. Etudiant à la prestigieuse académie des Beaux-arts de Paris, il y fera la rencontre d'Apollodore, sculpteur de talent. Et avant même qu'ils ne deviennent amis, cette rencontre tournera à l'obsession. Une obsession dangereuse. Jusqu'à devenir sanglante.
Tandis qu'ils tombent amoureux, inexorablement, comme l'oiseau s'approche trop du soleil, le monde entier leur hurlerait bien que c'est indécent, mais ce dernier est bien trop tourné vers la rue, ses grèves et ses affrontements sans précédent. Alors au final, leur histoire ne restera que cela : une histoire. Courte mais intense. Leur petite révolution sur fond de la grande.
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La mélancolie. La routine. Le rejet. Ces mots résonnent en Lya comme une inébranlable évidence. Elle est la monotonie des mois d'automne, le nuage camouflant le ciel étoilé. La rancœur. Le mépris. Le deuil. Ce cercle vicieux inévitable que Louis tente de fuir chaque jour, se réfugiant dans le déni et l'ignorance. Il est la froideur des mois d'hiver, la neige étouffant les parterres de fleurs fanées sous son emprise. Pourtant, quelque chose en elle le dérange, et ce depuis leur rencontre quelque peu singulière. Les secrets de famille, les mensonges - tout cela les pousse inévitablement dans les bras l'un de l'autre, contre leur gré. Mais entre haine et mépris, silences et mirages, vides et tourments, y aurait-il encore une place pour l'amour et la dévotion, la clarté et l'authenticité, l'avènement et la béatitude ? Sûrement jamais. Mais jamais reste un mot conjectural.
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