escritos de alguém qualquer

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WpMetadataNoticeLast published Fri, Jun 17, 2022
Acho que minha alma se revolta por não poder falar, essas palavras que se juntam todas na minha garganta, aglomeram-se, lutam entre si, para que no fim pouco do que deveria ser dito consiga fugir de mim. O restante, tormentuoso, amargurado, as vezes alegres e gentis, insistem em permancer por aqui, dentro do meu ser, dentro de seus próprios significados. Creio que essa parte de mim tornou-se sedenta pela liberdade, e através dessas letras ela achou conforto e voou pelas folhas que por ventura eu já tantas vezes esqueci, mas que a permitiu livrar-se de tanto peso que se juntava a garganta. Então, se minha alma pudesse falar, creio que ditaria as poesias que minhas mãos escrevem.
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Seria o luto pela perda de uma íntima amizade, tão vasta de emaranhados pormenores, incurável? Um escritor no auge dos seus trinta e poucos lida com a pesada bagagem que acumulou ao longo de seus complexos e alegóricos anos após uma irrecuperável perda. Incluso, as frustrações e incertezas cristalizadas de algo não-acontecido. Um ciclo que se acabou sem ser encerrado o perturba perpetuamente. Já tendo alcançado um estado de forjada conformidade, ele se depara com um inesperado ㅡ ou talvez tão esperado ㅡ reencontro. E agora se vê diante não só da oportunidade de pôr sobre a mesa as cartas dolorosamente guardadas por todos aqueles anos, como também diante de si mesmo e tudo que se tornou. Colocando finalmente em cheque as consequências de manter viva, mesmo que empoeirada, a última faísca de esperança no amor que já tivera.

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