Digestión
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Quería hacer revolución. Romper mis propios patrones. Quería conservar lo bello y lo clásico del pasado, incluso, me atrevo a decir que quería imitarlo para recuperarlo. Quería unir eso con los aplausos, los ecos, las armonías de mi cabeza que viaja a mil por hora. Ansiosa por lo que se viene.
Me alimenté de tanto
y solo estaba vacía,
vomité letras e ideas
francas, poderosas
casi tan directas y confusas
como cartas de amor
o tan solo
puede que hayan sido
unos cuántos reclamos.
Escribo los lados contrarios, transformo lo grotesco en meloso.
Poco alego sobre el tacto del mundo contra mí. Cambio los papeles. Yo soy la amada insensible, la que huye, la que se va sin explicaciones. Digestión es la narrativa de mi huída, mi accidente y mi muerte... y con la muerte viene el renacimiento.
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#818
futuro
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Cuatro letras mortíferas
No muchas personas creen en fantasma, pero yo soy un ferviente creyente. Sus ojos, las sombras de sus manos aún en mi cuerpo, incluso su nombre, allí está mi fantasma. Tengo miles de fantasmas que emergen del pasado, pero nunca alguno había sujetado mi futuro de forma firme; todas las mentiras dulces calan fuerte en el presente, si ese no es un espectro qué podría serlo entonces. En agosto lo supe, mientras estaba en sus brazos insensibles, esa destrucción sería lo más cerca que estaría de ser amado. Este es solo un pequeño espacio donde me permito sangrar en silencio, con el tacto y el sigilo perdidos; si quieres un desahogo, sé bienvenido, mi desahogo lo he dejado plasmado en cada pared. Cada verso mal conjugado es la historia desde los ojos comprados hasta la caída, si quieres leer poesía sin rima y mala lírica, puede que estés en el lugar indicado. Describiré las cuatro letras de su nombre maldito mientras busco mi respiración perdida, enterrada en el verano y olvidada a causa de las balas y el sexo. Solo sé bienvenido a este pequeño espacio de escape.Concluída
Desfibrilador (✔️) en librerías.
Cada quien vive sus propios tormentos. Los míos me trajeron hasta donde estoy hoy, no sin antes intentar hundirme. La muerte me miró a los ojos una noche de febrero de 2010, recuerdo la sangre manar a borbotones de mis entrañas, me ahogaba, desaparecía. Tuve la fuerza para transformar aquel martirio. Comencé a escribir y, a pesar de que me quisieron silenciar, cada letra fue una compresión, cada poema, una arritmia salvada. Varias arritmias después, me condujeron a escribir este libro. Desfibrilador es una cita con el médico. En estas páginas se traduce el dolor que se siente y no puede señalarse: heridas de abuso, abandono, soledad, desamor y despedidas. Si buscas un analgésico, no es este, pero si quieres puedo acompañarte hasta que pase el dolor. ••• Ya disponible en librerías ✨ ••• Registrado en Safrecreative e Indautor ©️ No adaptes o modifiques con fines de lucro ••• Poesía MédicaConcluída![Los versos que lloran [Editando]](https://img.wattpad.com/cover/25103518-256-k312031.jpg)
Los versos que lloran [Editando]
La muerte duele al vivo mas que al muerto Muchos consiguen seguir con sus vidas, enterrar el dolor de la muerte, aplacar la ausencia, respirar sin tener un dolor en el pecho, mirar los lugares que traen recuerdos sin tener ganas de regresar el tiempo, escuchar su nombre sin querer gritar...recordar sin tener ganas de llorar. Pero dentro de esos "muchos" no estoy yo. Yo estoy dentro de los que lloramos sin importar el lugar ni la situacion, añoramos el aroma que tenia esa persona, queremos regresar el tiempo, lo dariamos todo por verl@ una sola vez mas...rogamos que todo sea una pesadilla y despertar lo mas pronto posible. Yo en especial pienso algo: "Destino, dicen algunos entre sollozos. Destino, que te parte el corazon y te humedece los ojos borrandote la vision y llenandote de pensamientos penosos." Los poemas son mi fuente de desfogue, al igual que la de muchos. Son versos cargados de sentimientos Que a unos nos complementan Y a otros atormentan. ************************************ #59 en soledad -28/10/2018 #235 en poesía -2/11/2018 #593 en pensamientos -24/11/2018 #588 en pensamientos -26/11/2018 #191 en pensamientos -07/02/2019 #22 en soledad -20/02/2019 #64 en completada -22/02/2019 #1 en soledad -12/04/2019 Espero que te guste lo que vas a leer aqui. Todos los trabajos que encuentres aqui son de MI TOTAL AUTORIA y esta PROHIBIDA la copia parcial o total. Solo pido que quien lea mis trabajos NO LOS COPIE, tengan imaginacion y escriban algo por su cuenta. Creditos de la hermosa portada a: @7ANONIMA0000 ¡Gracias por la portada, me encanta!Concluída
Suspiro de un corazón
Soy el desmadre poético que late en el caos, donde el orden no es necesario para sentirse bien. Mi alma es un torbellino de sentimientos, una mezcla de emociones que se desbordan en versos, porque mi voz no alcanza a expresar la profundidad de mi ser. Me enamoré, viví y sentí de manera intensa, y mi refugio fueron los poemas, donde plasmé mi esencia. Creo en el amor, no por lo que he vivido, sino por la manera en que puedo amar. Soy el desastre, el caos, el desmadre que nadie entendía, que decidí plasmar en palabras para liberar lo que no podía expresar. Pensé que nadie me comprendería, pero llegaste tú, llegaste a leer mi alma, a descifrar mi escritura. Tú llegaste sin buscar y yo te vi entrar en mi ser sin saber que te escribiría un libro. Y en ese encuentro, nuestros desastres se encontraron, nuestras locuras se abrazaron. Yo amaba tu caos, y tú amabas mi desmadre. ¿Qué no te amo? Te escribí un libro Ig: crycxmiConcluída
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Un dolor en el alma. # 195 en poesía 30/08/2016 # 79en poesía 5/09/2016 # 44 en poesía 9/09/2016 # 26 en poesía 9/25/2016 # 17 en poesía 10/03/2016 # 11 en poesía 10/04/2016 Sin la autorización del autor Está prohibido la copia o cualquier uso de plaConcluída![BUSCANDO POESÍA [TERMINADO]](https://img.wattpad.com/cover/172355243-256-k454846.jpg)
BUSCANDO POESÍA [TERMINADO]
●Estos son mis escritos, mis poemas, es mi mundo en letras, lo que escribo cada madrugada, lo que nadie conoce de mí, mis caídas y subidas, mis idas y venidas.● ☆Porque me pasé tantas madrugas mirando el cielo, no solo la luna, estaba buscando algo más, y una noche encontré poesía en mis letras, desde entonces me dediqué a seguir en su busqueda, porque 'buscando se sacia el hambre de mi alma'.☆ ☆Me perdí en periplos y me hallé en lugares solitarios, en paisajes tristes, en felices derroches, en caminos callados y en ruidosas montañas. Siempre con la ilusión de descubrirme y saber lo que guardo en mí, porque aprendí que para amar y perdonar al resto; primero debo de amarme y perdonarme a mí. Busca junto a mis letras, quizá buscamos lo mismo.☆ ●Contiene poesía en verso libre y poesía en rimas...● ■NO AL PLAGIO■Concluída
Sentimientos entre tinta y papel.
Sinopsis Los paraguas se detuvieron en medio de lápidas adornadas con crucifijos, fechas, nombres y un verso visible que perpetuaba la memoria del difunto. Algunos llevaban allí más de cien años, otros sólo meses. Algunos de los que descansaban en los repositorios habían vivido un siglo, otros, muy desafortunados, habían vivido sólo un par de años. Por las fechas, y las inscripciones dejadas en algunas sepulturas, se podía afirmar que los que allí descansaban no habían vivido. Sentimientos entre tinta y papel Es una novela de literatura juvenil dirigida a todo público. La historia describe la vida de un joven con cualidades extrañas según los estándares de la Sociedad. El joven crece en un pequeño pueblo alejado del mundo, todo comienza a tomar forma cuando el abuelo paterno del joven muere, es entonces cuando se enfrenta a la realidad de una manera que nunca antes había vivido. La historia nos enseña a valorar cada momento de la vida y a seguir nuestros sueños sin importar nada. Habla de la visión del mundo según este extraño niño. Seguiremos de cerca el camino de este joven hasta alcanzar su meta, en el camino se encontrará con el amor, la muerte y el rechazo de la sociedad. Esta historia te llevará a un lugar que sólo tú conoces, pero que no recuerdas. ¿Serás capaz de abrir la puerta una vez más? Plato, Magdalena-Colombia. 10 de Diciembre de 2018.Concluída
Cartas escritas No con tinta...sino con el corazón
Hoy empecé a escribir un nuevo libro. No es ficción. No hay personajes creados. Esta vez se trata de mí y tal vez también se trate de vos. De todo lo que me estuve callando. De las páginas que no me animaba a leer en voz alta. De los capítulos que dejé sin terminar. De las historias que escribí para otros, olvidándome de la mía. No sé bien si es un diario, un testimonio, o cartas con alma. Solo sé que lo necesito. Pasé demasiado tiempo tratando de corregir lo que no escribí yo. Editando frases que dolían. Subrayando silencios. Tolerando prólogos ajenos. Hasta que entendí que, yo no era el autor, era apenas un personaje. Un personaje atrapado en una trama que no quería ( pero estaba ahí ). Atrapado en un libro que hablaba de amor, pero olía a abandono. Y decidí cerrarlo. Arrancarme de esa historia. Empezar desde una hoja en blanco. No fue fácil. Tuve que pelear con los fantasmas de todas las páginas pasadas. Perdonarme por los finales tristes. Por haberme quedado cuando quería huir. Por haber callado. Por haber amado más a otros que a mí. Tuve que reencontrarme con esa versión mía que todavía cree en las mariposas, aunque haya vivido tormentas. Tuve que abrazar al que lloró en silencio, al que se sintió vacío, al que dejó de escribir por miedo a no ser leído. Y acá estoy. Escribiendo. Respirando cada palabra como si fuera un acto de amor. Corrigiendo con ternura. Tachando con compasión. Dándole sentido a mis propias comas. No sé cómo va a terminar este libro. Pero por primera vez, no tengo miedo del desenlace. Porque lo estoy escribiendo yo. Cómo yo quiero, como lo siento. Y esta vez no voy a escribir con tinta, voy a escribir con el corazón. Con mi voz. Con mi alma. Con las manos sucias de vida.
¿Debería ser YØ la que escriba nuestro final?
¿Por qué debería ser yo? Ni siquiera pedí que comenzáramos. Ahora debo hacerme cargo de que sea icónico, ni modo. Lástima que los finales tristes son mis favoritos. Oye, pero nada de sufrir, ignoren la melancolía. (es que dejar ir es tan difícil para los mortales ingenuos como yo) Cuando empecé a reunirlas le había creado un nombre retórico: Crónicas de un amor desistido. Solo que al culminar me invadía el sentimiento de volver, me sumergí una y otra vez para descubrir de donde provenía. Estaba convencida que dar cierres no se me daba tan bien, todo mal, algo andaba notoriamente mal. Por más que me esforzaba y daba lo mejor de mí en cada desenlace, no quedaba conforme. Llegué al límite y tuve que cuestionarme: ¿Debería ser YØ la que escriba nuestro final?Concluída
Al Otro Lado De Mi Vida © ✔️
Vivir a medias basados en el conformismo muchas veces eso no es vivir, perdemos los días con la esperanza de que estamos haciendo lo correcto y que para los ojos de las personas es aceptable... pero nos estamos olvidando de lo más importante del vivir: Saberse libres. Tenía apenas diecisiete años cuando mi vida se transformó para siempre, sin darme cuenta fui perdiendo lo que más me importaba con el pasar de los años, todo cambió... yo cambié. Ahora simplemente no me reconozco, veo mis manos, mi cuerpo, toco mi rostro, mi cabello y parecen ser los de alguien más; y es que cuando entregas todo por amor simplemente te quedas vacía y marchita por dentro. Me enamoré de él sin siquiera sospechar de lo que se avecinaba, tan ingenua como siempre. Ahora los días han dejado de significar, se han vuelto eternos, las horas insufribles, los minutos un tormento y los segundos mi propio infierno... He tenido de sobra para pensar en mi vida, mi patética vida. He tropezado y me he levantado... vuelvo a caer y con cada tropiezo me vuelvo más débil... hay días en los que dejo que mi mundo se venga abajo y la soledad, mi fiel compañera, tome posesión de mi cuerpo, dejándome embriagar por sus palabras y dejando que fluya en mi interior. Dicen que el tiempo puede sanar las heridas. Pero lo que no nos dicen, es que las cicatrices siempre nos recordarán el pasado, que la sensibilidad esquiva el razonamiento y éste, a su vez, desgasta la entereza... Dicen que de todo se aprende, pero cuanto daría por qué no siempre las lecciones fueran tan dolorosas. Nota: este libro es totalmente mio, producto de mis días felices y tristes.Concluída
No muchas personas creen en fantasma, pero yo soy un ferviente creyente. Sus ojos, las sombras de sus manos aún en mi cuerpo, incluso su nombre, allí está mi fantasma. Tengo miles de fantasmas que emergen del pasado, pero nunca alguno había sujetado mi futuro de forma firme; todas las mentiras dulces calan fuerte en el presente, si ese no es un espectro qué podría serlo entonces. En agosto lo supe, mientras estaba en sus brazos insensibles, esa destrucción sería lo más cerca que estaría de ser amado. Este es solo un pequeño espacio donde me permito sangrar en silencio, con el tacto y el sigilo perdidos; si quieres un desahogo, sé bienvenido, mi desahogo lo he dejado plasmado en cada pared. Cada verso mal conjugado es la historia desde los ojos comprados hasta la caída, si quieres leer poesía sin rima y mala lírica, puede que estés en el lugar indicado. Describiré las cuatro letras de su nombre maldito mientras busco mi respiración perdida, enterrada en el verano y olvidada a causa de las balas y el sexo. Solo sé bienvenido a este pequeño espacio de escape.
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