Nos chiffres impairs
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Concluida sáb, nov 21, 2020
Cela fait maintenant une heure que la nappe onditive du moteur s'écoule vers nos têtes blondes, et j'y trouve un plaisir compensatoire parce que le bruit de la vieille Diesel à le goût des escapades. Je n'aurais jamais cru être encore capable de conduire. « Mais tu as fini par avoir ton permis ? » Il semblerait. Je ralentis.
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#584
poésie
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Rencontres De Notre Vie
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Dernier virage
Raconté par Lexie Certaines histoires ne commencent pas par il était une fois. La mienne commence avec le rugissement d'un moteur. Le genre de bruit qui m'arrache le cœur, qui le broie entre deux souvenirs et le jette sur le bitume. J'avais huit ans. Une moto. Un chauffard. Du sang. Des cris. Un hôpital. Depuis, j'ai appris à vivre avec la peur. À la dompter. À la cacher. Mais elle est là. Toujours. Les motos, je les hais. Les motards, je les méprise. Le frisson, l'adrénaline, les circuits, la vitesse, la frime... tout ce monde-là, je le fuis. Et pourtant, il a suffi d'un regard. D'un sourire insolent. D'un blouson en cuir. D'un homme au regard trop clair pour être inoffensif. Cameron Hayes. Pilote star. MotoGP. Il vit pour la vitesse. Moi, j'en crève rien que d'y penser. Rien ne nous préparait à nous croiser. Encore moins à nous détester. Et certainement pas à tout ce qui allait suivre. Ce n'est pas une histoire d'amour. C'est une collision. #16: MotoGP : le 1 février 2026 #22: Lexie : le 1 février 2026Concluida
J'aurais voulu être un enfant
Entre folie douce et mélancolie de sa tendre jeunesse, notre protagoniste n'en peut plus. Pourtant, il va bien devoir esquiver les voitures, roulant à contresens, alcoolisé, mais surtout, dépité. Parcourant une route arpentée de crevasse et de coquelicots multicolore, affrontant vent violent et tempête acide, arrivera-t-il finalement, à admirer les rayons salvateurs du soleil après la plénitude de la lune ?Concluida
Le Patient (Texte protégé)
Il l'entend, mais il ne la voit pas. Elle lui parle, mais il ne peut pas lui répondre. Il sent son parfum délicat flotter dans l'air, mais il ne peut pas la toucher. Le coma, cette prison invisible, l'enferme dans un monde où ses sens sont piégés entre la réalité et le rêve. Fichu coma ! Son esprit lutte pour revenir à la surface, tandis que son corps reste inerte. Ses pensées tourbillonnent autour de questions sans réponse, hantées par l'incertitude. Et quand il se réveillera, qu'est-ce qui se passera ? Dans quel état sera-t-il ? Aura-t-il encore la force de marcher, de parler, de sourire ? Son esprit aura-t-il créé des souvenirs factices pour combler le vide de ces jours, semaines, mois d'absence ? Et surtout, pourra-t-il reprendre sa vie comme avant, retrouver ses habitudes, ses amitiés, ses amours ? Et elle ? Cette voix qui lui parle dans l'obscurité, est-ce qu'il la reverra ? Son visage, si présent dans ses rêves, sera-t-il le même dans la réalité ? Est-ce qu'elle l'aura attendu, espéré, prié pour son retour ? Ou bien la vie aura-t-elle continué sans lui, emportant avec elle cette présence douce et rassurante qu'il a appris à chérir dans son silence ?Concluida
Dernière est l'étoile, devant est l'éclipse
" Peat attend patiemment mon arrivée sous le préau de la cour. Plus je me rapproche, plus je me rends compte à quel point ce mec est bien bâti. Une veste en cuire marron met en valeur ses larges épaules, un jean délavé parvient à dévoiler la forme du muscle de ses cuisses qui roulent sous sa peau. Il s'avance a son tour, un sourire charmant enveloppe son visage d'une douceur inouïe. Ses dents sont blanches comme des diamants de porcelaine. Chaque geste qu'il fait, chaque trait de son corps... montre qu'il est construit à la perfection. Sa beauté m'ensorcelle comme si le fait de le regarder m'empoisonnerait à tout jamais. De la buée floute ma vision et plus je m'en approche plus mon cœur vibre de plus en plus fort dans ma poitrine à chacun de mes pas. Je m'arrête net dans ma marche, quand je réalise qu'il effleure de quelques centimètres mon corps, qui paraît se faire tout petit à ses yeux. Je deviens une proix face au prédateur. Sa carrure imposante n'est pas digne de ce qu'il en est à l'intérieur, car de sa voix la plus tendre, il me balance les trois mots les plus banals de la terre. - Salut ça va ? Combien de fois l'ai-je entendu cette phrase ? Une multitude de fois tous les matins... elle se répétait inlassablement dans la cour de récré, derrière l'écran de mon téléphone, puis surtout quand je rentrais à la maison... alors je lui lance d'un ton exaspéré. - Pourquoi ça n'irait pas ? Il met un long moment avant de répondre. - Parce que tu souffres toi aussi. " 【 EN RÉECRITURE 】 TW* 15+Concluida
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