Enero color Azabache.

Breves ensayos tristes sobre meditaciones, pensamientos y observaciones de cada día.
Me siento un cretino cuando escribo cosas tan pretenciosas.
Todo nos lleva a pensar que tenemos que existir por algo, pero no.
La realidad es que estamos de paso, y no caminamos sobre nada sólido. Mis caminos no son de oro, bebí en el manantial del desasosiego.
No busco, pero sí encuentro palabras.