Maus hábitos

Os relacionamentos que eu distorci e manipulei por acreditar que a felicidade era essa forma obsseciva de amar.

Portanto isso não é uma história de amor.

"Eu não quero uma história de amor. Eu sonhei um sonho melancólico uma vez, uma cena, um retrato, um homem, um rosto embaçado. Tinha grama, e vento. E aquela luz mágica, daquele momento em que você percebe que os fins de tarde são felizes e tristes. Que as rugas crescem e também os narizes. Que a boca dansa e o corpo canta. Que a gente se apressa e o tempo anda. E os pés correm e a gente perde e a gente morre. Esse som tristonho, essa melodia que eu escuto e que no entanto, só existe em sonho. Os meus risos, os meus medos, meus olhos, meus segredos. A vida melancólica. A quebra dos sentidos. O começo, o fim e o muro, e as cores que não existem no escuro. E os braços que me abraçam e me apertam. E a voz que sussurra de perto. Se houver vontade se renda, não resista."