❁O Retrato de Potter❁

Passaram-se anos desde que a mansão passou por uma reforma completa, e Draco jurou que nada disso aconteceria sob sua supervisão. Pelo menos, não tão cedo.

Não, Draco estava muito preocupado em acertar aquele retrato para fazer qualquer outra coisa além de comer, beber até dormir e se masturbar caso nenhum dos dois o livrasse de seu mau humor.

Seus músculos estavam constantemente tensos, sua pele empalideceu após dias de falta de exposição ao sol, e seus dedos estalaram e sangraram tão dolorosamente que nenhuma pomada poderia curar sua pele a tempo antes que a próxima rajada de vento deixasse o solar com um calafrio de sacudir os ossos. Nada na Inglaterra prometia calor, e a reclusão da mansão não fez nada para amenizar o inverno em curso.

Draco não conseguia se lembrar da última vez em que tocou em calor com a ponta dos dedos. O verão parecia uma eternidade atrás e, mesmo então, ele mal havia se separado dos limites dessas velhas paredes.

Ele fechou a porta da sala de estar, agora convertida em seu estúdio de arte improvisado, e buscou consolo perto da lareira acesa. Tão desesperado, ele pensou consigo mesmo enquanto se abaixava sobre os joelhos para chegar o mais perto que pudesse do fogo sem queimar as mãos.

Ele observou as chamas tremeluzirem, enquanto dançavam ao som do crepitar das toras pegando fogo. Ele jogou o quão perto ele poderia chegar do fogo, antes que as pontas de seus dedos gritassem de dor e ele removesse as mãos para encontrar as pontas vermelhas em chamas de dor.

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BY: ariz0nababy