El susurro de las violetas

Es otoño, las hojas van cayéndose de los árboles, los insectos poco a poco van desapareciendo y las letras maullan y gritan pidiendo que las combinen, que las revivan y las manipulen al antojo de la pluma, de la tecla o el lapicero. Versos corren libres por los prados, textos en prosa esperan en los bancos a que alguien los derrame en algún folio, enamorados pareados recorren las calles de la mano, los cuartetos caminan al compás de alguna pequeña canción pegadiza que se apodera de cada minuto de radio, monosílabos sin contexto corren por las avenidas buscando algún significado que les llene el vacío de saberse nunca solos y mientras tanto, alguien sin fortuna, sin patria o simplemente sin ideas, tergiversa en su boca leves murmullos, pequeñas frases sin sentido; se impacienta, juega con las rimas, golpea el bolígrafo contra la madera esperando, impulsivo, encontrar la palabra perfecta.