Seidenweich - die Memoiren eines Mörders

Kälte war das Erste, was sie fühlten, als sie die Schritte auf sich zukommen hörten. Schritte, die laut auf den nassen Pflastersteinen widerhallten. Dann spürten sie die Angst, die sich wie eine Krankheit langsam in ihnen ausbreitete. Zu hören war nur ihr Atem, der zittrig und keuchend von der Nacht verschlungen wurde und die Schritte, die immer näher kamen. Ich konnte ihre Angst riechen, ergötzte mich an ihr und machte sie zu meinem Eigen. Wimmern erfüllte die Gassen, wurde von den kalten Wänden der Häuser, die wie eine Wand eng aneinander standen, gedämpft. Der Nebel sickerte langsam über den Boden, sodass niemand sehen konnte, was in dieser Nacht, in dieser Gasse geschah.
Das Letzte was sie sahen, war das Aufblitzen von Stahl und das Lächeln in meinem Gesicht.

Mein Name ist ebenso unwichtig, wie auch unbedeutend. Manch einer kennt mich als den Maler Walter Sickert oder den Anwalt Montague John Druitt. Einige sind der Meinung ich bin der Schriftsteller Lewis Caroll oder sogar der britische Prinz Albert Victor. Aber unter einem Namen kennen sie mich alle: Jack the Ripper.