Ein Gesicht nach dem anderen zieht an mir vorbei. Alle gleich. Sie alle zeigen keine Regung. Sie alle sind von der Gesellschaft geformt wie Ton. Alle gleich. Das Feuer des Lebens in jedem einzelnen von ihnen erloschen. Der Zorn, der schon so lange in ihnen schwelt, der sie innerlich zerfrisst. Womit haben wir das verdient?
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