That Quirky Thing Called Love

Petite bourgade où étaient nichés des souvenirs oubliés, Harsburdow foulée par des petons hésitants. Mina Breevort est arrivée il y a à peine vingt-quatre heures, et déjà son derrière est posée sur sa valise en l'attente du bus de la première heure.
« C'était une mauvaise idée » qu'elle se répète, comme pour se soulager d'une connerie qui l'avait prise il y a deux jours et qu'elle regrettait.

Harsburdow, sa ville natale dont elle ne possède aucun souvenir. Ses sept premières années de vie, envolées. A ses yeux, son existence n'a commencé qu'à l'âge de sept ans, quand elle fut adoptée par Auntie Poppy. Ses parents ne sont que des photographies et des récits contés par autrui.

« Retourne à Harsburdow, des choses te reviendront peut-être... » qu'on lui avait répété.

Le néant. Le vide. Jusqu'à ce que devant elle, la carrure masculine vienne obstruer la pendule de l'église. Il se tient, là, la cibiche entre les doigts. Il se tient, là, et promet de raviver des souvenirs d'enfance qui animent Mina autant qu'ils l'effraient. Peut-être vaudrait-il mieux ne rien savoir. Peut-être vaudrait-il mieux que l'ignorance garde ses droits. Peut-être que c'est se faire du mal, de rattraper ce qui a été volé. Peut-être que ça lui fera du bien. Peut-être qu'il ravivera une Mina qu'elle n'a pas connu. Peut-être qu'un autre le fera. Peut-être... Peut-être. Des suppositions qui ne l'empêcheront pas d'avancer, malgré les épreuves qui se tiennent devant elle.