Dans le bar
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La jeune femme raccroche son soutien-gorge avant de remonter la fermeture éclair de sa robe gris perle. Elle chausse ses escarpins et enfile sa veste en cuir. Elle ouvre la porte et la referme derrière elle, sans le moindre regard pour l'homme nu endormi dans le lit.
Elle sort de l'hôtel et se frotte vivement les bras, frappée de plein fouet par le vent glacial de la nuit. Elle frissonne et baisse la tête tandis que ses épaules remontent, comme une frêle barrière contre le froid de l'hiver.
Elle marche pendant une dizaine de minute, son souffle glacé visible à chacune de ses inspirations. La lumière pâle et froide des lampadaires éclairant ses pas.
Il est tard. Minuit passé que ça ne l'étonnerait même pas.
Aya Paris.
Lyam Bailly.
Deux êtres vivant en décalage par rapport aux autres.
Deux êtres vivants se retrouvant tous les soirs dans le bar.
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