Saturno non ha anelli

-Anne cara, hai preparato qualcos'altro da mangiare?- chiese zia Clare a sua madre.
-No. Perché Clare?
-Siamo arrivati al dolce. È ovvio che non ci sia altro da mangiare.- rispose scocciato suo padre.
-È che sento puzza di bruciato. Dovresti pulire meglio questa casa tesoro.- continuò la zia guardandosi attorno.
-Io non sento nessuna puzza di bruciato.- rispose Anne, annusando l'aria attorno a loro.
"Sarà il mio cervello", pensò Harry tra sé e sé.
L'immagine affiorò nitida nella sua mente. La sua testa, esattamente così come era posizionato ora lui, con la testa poggiata sul palmo della mano, la faccia annoiata e del fumo nero che spuntava fuori dalle sue orecchie.
La zia si guardò ancora attorno poi il suo sguardo si puntò su Harry e, occhi fuori dalle orbite e con un grido che lacerò i timpani dei presenti, schizzò in piedi come un grillo.
I problemi alla schiena sembravano improvvisamente esserle passati.
-Anne ma tuo figlio fuma!- urlò.