Bin nur der Tod

Bin nur der Tod

Es war einmal, in der nächsten Woche oder vor drei Tagen, da geschah es, dass der Tod nach Hause kam, seine Sense in die Ecke stellte und sich auf sein Lager fallen ließ. Nach einem tiefen Seufzer – woher der kam, lässt sich nicht sagen, es stand kein Lungenflügel zur Verfügung -, nach diesem tiefen Seufzer sagte er zu seiner alten Bassgeige, die wie immer zwischen Kredenz und Kühlschrank lehnte: „Ich hör auf. Weißt, es macht mir keine Freud mehr. Sie kapieren es einfach nicht. Ich bin der Tod. Bin nicht das Töten. Führ nicht das Messer, bin nicht das Wuchern in der Brust, die Kugel, die ins Hirn sich gräbt und nicht die hundert Fässer Wein, die ihre Lebern konservieren. Ich bin zur Stell, das Band zu lösen, das Seele, Geist und Körper hält, nichts anderes ist mein Geschäft. Bin nicht das Sterben. Ich bin das Unbegreifliche danach, zugleich. Bewache nur den Augenb