Elle s'appelle PG-3.
Ou plutôt, c'est tout ce qu'on a inscrit sur son dossier d'adoption, quelque part entre deux archives militaires oubliées. Une fille venue d'une guerre lointaine, d'un pays qu'elle ne nomme plus. Vietnam, peut-être. Ou un autre, enseveli dans la poussière.
Chaque soir, elle sort avec son balai. Silencieuse. Invisible. On la prend pour une simple balayeuse de rue dans ce quartier populaire. Mais elle voit des choses. Des failles dans le vernis du monde. Des vérités que personne n'ose nommer.
Dans cette société qui impose la beauté comme une loi, elle incarne la poussière qu'on veut cacher. Et pourtant, à chaque coup de balai, elle découvre ce que les autres ne voient pas. Des secrets. Des douleurs. Des fragments d'humanité.
On croit qu'elle balaie.
Mais elle creuse.
Et ce qu'elle cherche, personne ne veut le trouver.