Lettre à mon frère

Robb Stark s'assied, se sait d'une plume, d'un parchemin jauni et se mit au travail. Il allait écrire une lettre à Jon, son frère, son ami, son amour, son amant, son oxygène, son tout. L'ultime air qui le maintenait en vie le quittait. Il n'était plus qu'une âme en peine, attendant patiemment le retour de l'être aimé. Sans lui, il ne vivait pas: il survivait. Le mince espoir que son amour lui serait rendu le maintenait en vie, difficilement. On lui prenait le soleil qui illuminait ses journées les plus mornes, le phare qui le guidait à travers les eaux sombres de la corruption et de la guerre. Quelle était l'intérêt de vaincre ou de perdre lorsque son frère n'était pas là pour fêter la victoire avec lui ou le réconforter de sa défaite? Non, il ne pouvait décidément pas vivre sans lui.
Et pourtant, il allait devoir s'y faire. 
Robb soupira et s'empara de sa plume. Il en trempa le bout dans l'encrier et la posa délicatement sur le papier jauni. Tant qu'à vivre sans Jon, mieux valait lui écrire une dernière lettre.