11 capítulos Concluída Hace unos meses, por las tardes, volví costumbre sentarme o recostarme sobre la cama, el único mueble para descansar que poseo en mi habitación, y me dediqué a estar pensando y re pensando mis acciones pasadas; en lo que hice y lo que no, y en aquello que dejé inconcluso.
Y dolió.
Dolió más lo inconcluso, porque pude haber hecho más por mí, pero, me detuve a esperar, a creer, a juzgar, a ignorar, a retar todo, y a todos. A sabiendas de que "un hubiera" no existe, quise que muchos aspectos de mi vida, hubieran sucedido distintos a la realidad, maldije y me recriminé.
Terminé perdiendo.
Tuve que aprender a aceptar, sobretodo mi homosexualidad, no hubo más. Comprendí que todo lo vivido después de ocho años, tuvo que haber sucedido así. Resignación descartada, porque por "un algo" incierto -que no niego me gustaría saber qué es- lo experimenté, y en la vida es imposible tratar de luchar contra eso, contra lo que se desconoce. Me resulta difícil aprender lecciones.
A cualquiera, supongo.
De esa historia mía, quise volver a escribir. Años atrás comencé con pequeños episodios que sucedían durante un día cualquiera, sin tener un conocimiento exacto en gramática, ortografía y literatura, y tampoco tenía claridad de lo que quise expresar, así que lo dejé de lado. Ahora, en parte, sigo en la misma situación; no tengo estudios de literatura, y lo poco de gramática y de ortografía que pongo en práctica es porque la he ido aprendiendo al leer uno que otro libro, y documentándome por demandas de mi profesión. Pero sí tengo una visión distinta de lo que soy, de lo que hago y de lo que quiero.
Al expresar mi sentir, fuese escrito o verbal, me importaba el agrado que pudiera obtener de los demás, la aprobación estaba por encima de mí. Y hoy estoy decidido a escribir, quiero saber si puedo hacerlo bien. Quiero saber si tengo o no un estilo propio.
Esta vez quiero empezar a escribir siendo yo...
