The Red Thread

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WpMetadataNoticeLast published Sun, Aug 22, 2021
Tal vez esa persona esté a más de cinco mil kilómetros de tus brazos y todavía tus ojos no se hayan cruzado con los suyos. Quizá sí la hayas conocido pero pensaste que la decisión más sabia era que tus pies se marcharan bien lejos, hasta que ya no resonara entre las paredes de tu recuerdo (poco cuerdo desde que la conociste) el sonido de su risa. Puede ser que la conozcas y que te estés muriendo de ganas de quemar tu miedo hasta reducirlo a cenizas y coger una maleta para que la distancia más grande entre ambos sea la que cabe en un beso, que ya no haya más fronteras entre ambos que la piel. Esa persona se despertará y se preguntará por qué le duelen tanto las cicatrices esa mañana, tú te irás a dormir pensando en que te sobra saliva para curar heridas pero que no has encontrado a nadie que se atreva a enseñártelas. Pero un día, sin importar si tu alma se ha preparado o no para el impacto, te cruzarás con esa persona. Y, salgas o no ileso de ese choque de entrañas sin rumbo, cuando hayas buceado en sus ojos sabrás que no podrás ni querrás hacerlo jamás en otros. Que estás decidido a colocar tu felicidad sobre las iniciales de su nombre y esta vez no habrá miedo, duda ni cobardía que te impida hacerlo. No sabes si alegrarte o morirte de miedo, pero tienes la certeza de que has encontrado el otro extremo de tu hilo rojo.
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Eros, ¿dónde yace el antídoto factible contra el veneno que causa un amor no correspondido? Ella, enamorada de las primaveras, un alma ingenua, amante de la ventura, curiosa hacia la vida. Su nombre es el capullo de la rosa que no ha visto tormenta alguna, sólo un plácido mar sin olas. Es magia, es tormenta, la perfecta mezcla entre la locura y la cordura. Él, tan único e inigualable, aquel que se podría alegar es el amante sempiterno que toda enamorada del romance anhela encontrar. A pesar de sus espinas, conquistarla logró, mas un vil plan a cabo llevó. Raptó el alma de su conquista haciéndola prisionera en sus manos, y ahí la hizo víctima de una y mil torturas, las cuales hipócritamente él decía eran en nombre del amor. ¿Acaso seré convaleciente de tu amor mientras el aliento de la vida en mí persista? 40 semanas donde el recuerdo de una pasión macabra y la vez vehemente germinó. Donde los latidos de 40 poesías apasionadas dedican sus rimas a una historia olvidada, comentando lo vivido, el futuro no conocido y aquellos sentimientos ante el prójimo escondidos. Escupiendo sus anhelos, sin ego ni prohibiciones, desahogando su alma hasta que un día, cuando el adiós le acaricie, pueda hallar sosiego sin condiciones. Allí, donde no se consumó el amor mas sí la pasión, donde las lágrimas eran incesantes pero a pesar del dolor cada encuentro la hacía sentir viva. Allí, donde fue desdichada y a la vez amada. En esos meses donde no amaron dos sino uno, su alma permanece raptada.

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