Sonata de un loco enjaulado
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Mi pluma escribía sin mí.
Las palabras eran la única parte de mí que seguía siendo libre.
Estaba atrapado.
Malditamente atrapado.
"No sé cómo llegué aquí.
O si, alguna vez, estuve fuera.
No sé quién fui.
Ni quién se espera que sea."
Lancé la pluma, no queriendo ser testigo de sus blasfemias. Ella chocó contra el barrote de mi celda. Me levanté del suelo, arrastrando mis pies desnudos contra la tierra. Me agarré a los barrotes. Mis manos se habían encallado de tanto hacerlo.
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#971
autodescubrimiento
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