Sombrìos
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"Caminaba jadeante, tambaleante de un lado a otro, pareciendo soportar a cada paso la agonía y el peso que tuviese que soportar aquel famoso titán, que sobre sus hombros sostenía la bóveda celeste, con respiración entrecortada y dificultosa, sus fuerzas le abandonaban diametralmente su cuerpo, cada instante le anunciaba insidiosamente el final de su agonía y de su dolor inmesurado, era una noche maldita y desbordada de malignidad, la lluvia envejecida, enrarecida y aletargada caía sobre el pequeño puente retorcido que con cada paso entorpecido y doloroso dejaba tras de sí, entonces vislumbró de entre las ramas de enredaderas y matorrales una tenue, marchita, amarillenta y esquirlada luz, era de lámpara, artificio de mente humana, era la única luz además de la perteneciente a seculares y antiquísimas lumbreras celestes de pasados tan remotos como la vida misma de la tierra, pero no daba dicha luz conforte alguno o sosiego, si no que parecía señal de malos augurios, pero que otra cosa desafortunada o maldita podría pasar ya, que otro desgraciado e infortunado acontecimiento se podría añadir a los que ya habían ocurrido, aun así una fuerza desconocida le impelía a seguir, avanzar sin motivo aparente, con su brazo izquierdo destrozado, con laceraciones y hematomas evidentes que marcaban su cuerpo por completo y que se volvían arcanos a la vista en cierta forma por la sangre que teñía sus destrozadas ropas, agotado, mas muerto que con vida, visiblemente perturbado y ensimismado en pensamientos profundos y de tono más oscuro que el mismo manto nocturno que le rodeaba, solo pensaba en sobrevivir, pero sobrevivir solo lo suficiente, para así asegurar que su vida no fuese un sacrificio desperdiciado, vivir el tiempo suficiente para asegurar que aquel mal eterno durmiera otra vez y no quedase en libertad. "
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La reina marchita y la Luz Falsa
"No todo lo que brilla es luz... y no toda sombra nace en la oscuridad." Desde que tenemos memoria, los relatos sobre héroes han poblado nuestras vidas. Hombres y mujeres elevados como símbolos de esperanza, como salvadores que, con la fuerza de su voluntad y su espada, vencen a la oscuridad para proteger a los inocentes. Nos han enseñado a admirarlos sin cuestionar. A creer que su luz es absoluta, que su causa es justa. Pero ¿qué sucede cuando la historia es contada solo desde un lado? ¿Qué pasa con aquellas almas que, en los márgenes de esas historias, fueron olvidadas, sacrificadas o traicionadas en nombre de esa supuesta gloria? Esta no es la historia de un héroe. Es la historia de Noxyra, una joven que alguna vez fue símbolo de vida y esperanza. Ella era agua que curaba, era luz que guiaba. Pero su existencia se desmoronó no bajo el peso del mal, sino bajo la traición de quien juró protegerla. Abandonada en su momento más vulnerable, negada por el mundo que alguna vez defendió, Noxyra conoció la soledad más profunda y la furia de un corazón quebrado. No fue la oscuridad quien la reclamó. Su caída no fue una elección impulsada por la maldad, sino un lento y devastador despertar a la verdad: que a veces, los verdaderos monstruos se esconden detrás de máscaras de virtud. A veces, los verdaderos villanos no nacen del caos, sino de la necesidad de un héroe. Porque en un mundo que idolatras salvadores, alguien tiene que ser el monstruo. Así, los héroes moldean las sombras, crean al enemigo... solo para poder vencerlo y ser llamados redentores. Noxyra no se convirtió en villana. Fue moldeada y fragmentada, por un mundo que solo aplaude a quien escribe la historia. En las ruinas de su antigua vida, ella no encontró redención ni consuelo. Solo el poder de su propio dolor transformado en determinación. No se alzó para sembrar caos. Se alzó para reclamar lo que le fue arrebatado: su voz, su dignidad, su existencia.Complete
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