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Il mangiamorte cadde rovinosamente sulla faccia, immobilizzato. Un'altro lampo di luce violetto fece apparire delle catene che si avvilupparono attorno al suo corpo.
Hermione alzò lo sguardo. Draco Malfoy teneva ancora teso il braccio, lo sguardo vitreo fisso sul corpo inerme del Mangiamorte, la mano tremante stretta attorno la bacchetta.
- Malfoy, io... io!
- Stava per farti fuori - commentò. Qualcosa tradì il suo tono sicuro, una nota incrinata. Era forse, paura? La mano ricadde sul fianco. Poi si abbassò verso Hermione, ancora appoggiata alla colonna. Il petto si alzava e si abbassava, affannato dalla corsa. Il respiro creava piccole nuvole di fumo nell'aria.
Le passo le nocche sulla guancia sporca. Si fissarono per un'istante che sembrò fermare il tempo. L'odore di bruciato, l'aria rarefatta, i lampi di luce, la lotta contro il male. Contro di lui. Tutto era ovattato dall'improvviso calore che le avvampava la bocca dello stomaco e che si dipanava in fretta.
Poi sparì, prima che Hermione potesse sorprendersi a passare una mano dove l'aveva appena toccata, cercando di racogliere quell'insolita carezza.
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