Home

home. Ich dachte immer, dass Zuhause ein Gebäude sei. Ein Haus mit vier Wänden, einem Dach, ein paar Fenstern und einer Tür. Als ich zehn Jahre alt war, dachte ich, dass das weiße Haus am Ende der Warburgstraße für immer mein Zuhause sein würde. Es ist auch noch immer mein Zuhause. Zumindest in meinem Herzen.

Aber wo, oder was, oder wer ist meine richtige Heimat?

Ist es das Apartment in Paris, in dem ich die vergangenen zwei Jahre lebte, oder ist es das Lied, welches ich auf dem Flug zurück nach Hamburg hörte, oder ist es der gut aussehende junge Mann, der den ganzen Flug schon meine Hand hält?

Werde ich jemals mein eigenes Zuhause finden?