Il faisait voler les notes

Je m'appelai Lyra, et je ne connaissais rien à l'amour.

J'avais dix-neuf ans, et lui en avait dix-sept.

J'étais hautaine et inaccessible, il était souriant et sûr de lui.

Mon cœur était parsemé de vide, ses joues de tâches de rousseur.

J'aimais les cheveux bruns en désordre, il avait les cheveux bruns en désordre.

J'aimais écrire, il jouait du piano.

Je faisait voler les mots, il faisait valser les notes.

Je voulais apprendre à tenir un pinceau, il m'apprit à peindre la vie.