Un livre, des étoiles, des Astres brillants au Firmament, des poèmes, petits ou grands, mais surtout une Infinité de pliages de papier, portés par le vent, l'écume et l'orage.
Il vous suffit juste de tourner la page ...
Voilà une poésie sans histoire, sans poète, sans beauté.
C'est à peine une poésie, le partage d'un être désespéré,
Un appel au secours, peut-être ?
Qui sommes-nous dans ce monde à la dérive ?
Où est la beauté dans l'asservissement ?
Est-ce le même monde qui se répète,
Avec les mêmes images, les mêmes schémas ?