Adossée contre la pile de béton, elle contemplait le ciel teinté d'ocre. Bientôt s'en viendrait le couchant et son horizon baigné de sang; au loin, il y aurait l'incendie, l'incendie d'où tout renaîtrait, l'incendie d'où tout recommencerait. Ils sont huit, huit inconnus, hommes et femmes que rien ne semble relier, sinon la folie qui les habite. Qui sont-ils? Des anges ? Des démons ? Des émanations ? Que se passe-t-il quand la colère étouffe, quand le feu couve sous les braises, quand les âmes se dessèchent ? Un dernier petit mot à son sujet. Ce roman a été écrit dans un contexte particulier, pendant le second confinement. Livre à part de mes univers habituels, je le décrirai comme un cri, ou un déchirement. La question qui me vient, quel avenir choisirons-nous ?
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