La carta, l'ago e il piombo
Sapete, se nei momenti di gioia i tamburi dan ritmo ad un'allegra melodia,
Non si può dir lo stesso per chi da questo mondo se ne va via.
Scriviamo addii sugli alberi ch'io di lavoro taglio,
e segnamo piccoli amori su quelli che per passione non sbaraglio.
Ago e filo riparan le ferite, ma l'ago in particolare se ben udite,
fora, distrugge, insomma, strappa. Senza il buon amico filo a volte scappa.
E se finisse nelle mani sbagliate dunque mi chiedo?
Beh, non è il solo oggetto che arma diviene laddove io vedo.
Non è facile guidar un'anima incerta verso il futuro,
ma più avanti io vedo, più sento che l'animo si fa duro...
è forse di un soldatino di piombo di cui io sto parlando?
Che semplicemente, giorno dopo giorno, segue un banale comando?
Uno sparo o due, verso la salita.
Era una morte, o comincia la gara della vita?
Alla carta, all'ago e al piombo non puoi rinunciare,
Quale vita tra le tre sei disposta a salvare?
Così diamo inzio a questa vera e triste storia.
La narrerò io Mary, e la narrerò a memoria...
