Neuf marches vers l'enfer

Ses mains ont essuyé les larmes de leurs vices. Une nuque rougie et immaculée des marques de leurs désirs, et ses lèvres qui ont embrassé leurs rêves douloureux et tourmentés des terreurs qui les habitaient encore. La nuit était sombre et insipide face à la lueur de la lune, mais était décorée des petits nuages de buées qu'elle expirait difficilement. La froideur de l'hiver recouvrait la ville d'une légère couche de neige, et son manteau, d'un tissu superficiel, lui donnait seulement le charme unique, d'attirer les hommes à travers ses coutures. Elle fumait sa cigarette malgré tout, essayant vainement d'oublier cette situation. De son trottoir, elle pouvait admirer son propre balcon, accompagné de triste fleurs fanées, dont elle n'avait pas le temps de s'occuper. Il y avait également la fenêtre des Berrygton, qui, comme un rendez-vous nocturne, se disputaient à la même heure que d'habitudes. Les couloirs tout en verres dévoilèrent bientôt des silhouettes qui dansaient étrangement, une étant bien plus petite que l'autre. Elle devinait avec facilité qu'un enfant était en danger ce soir, elle ne réfléchit pas longtemps avant de se jeter sauvagement vers la porte d'entrée de son lotissement tombant en ruine. Ses cris de détresses envahissant les longues rues désertes de l'East Harlem.