𝑃𝑖𝑒̀𝑐𝑒 𝑀𝑎𝑛𝑞𝑢𝑎𝑛𝑡𝑒 𖥸ꪆ

« 𝐿'𝒶𝓋𝑒𝓇𝓈𝑒 𝒶𝓊𝓉𝑜𝓂𝓃𝒶𝓁𝑒 𝓂𝒶𝓇𝓉𝑒̀𝓁𝑒 𝓋𝒾𝑜𝓁𝑒𝓂𝓂𝑒𝓃𝓉 𝓁𝑒𝓈 𝒻𝑒𝓊𝒾𝓁𝓁𝑒𝓈 𝑒́𝓉𝒶𝓁𝑒́𝑒𝓈 𝓈𝓊𝓇 𝓁𝑒 𝓈𝑜𝓁, 𝓈𝒶𝓃𝓈 𝓋𝒾𝑒.

𝒥𝑒 𝒷𝒶𝓁𝒶𝓎𝑒 𝓊𝓃 𝓇𝑒𝑔𝒶𝓇𝒹 𝓃𝑜𝓃𝒸𝒽𝒶𝓁𝒶𝓃𝓉 𝓈𝓊𝓇 𝓁'𝑒́𝓉𝑒𝓃𝒹𝓊𝑒 𝒹'𝓊𝓃𝑒 𝓅𝓁𝒶𝒾𝓃𝑒 𝓋𝑒𝓇𝓂𝑒𝒾𝓁𝓁𝑒, 𝑒𝓁𝓁𝑒 𝓈𝑒 𝓅𝓇𝑜𝓁𝑜𝓃𝑔𝑒 𝑒𝓃 𝓊𝓃𝑒 𝓂𝑒𝓇 𝒾𝓃𝒻𝒾𝓃𝒾𝑒

𝒫𝑒𝓊𝓉 𝑒̂𝓉𝓇𝑒 𝓆𝓊'𝒾𝓁 𝓈'𝓎 𝓉𝓇𝑜𝓊𝓋𝒶𝒾𝓉 𝓊𝓃𝑒 𝒻𝒾𝓃 ?

𝒥𝑒 𝓂𝑒 𝒹𝑒𝓂𝒶𝓃𝒹𝑒 𝓈𝒾, 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓆𝓊'𝓊𝓃 𝓂'𝒶𝓉𝓉𝑒𝓃𝒹𝓈, 𝓁𝒶̀ 𝒷𝒶𝓈, 𝒶𝓊 𝓁𝑜𝒾𝓃 ? »

Non, je n'y arrive plus, il manque quelque chose. Pour la énième fois, je déchire le poème et le laisse tomber en un couple de fragment sur l'obsidienne, rejoignant les autres morceaux.

Une troublante brise ondoyait l'atmosphère, je ne remarqua que trop tard ce changement. Et les fractions de poèmes à terre s'évadèrent dans le vent.

𝑈𝑛 𝑟𝑒𝑔𝑟𝑒𝑡 𝑙𝑎𝑛𝑐𝑖𝑛𝑎𝑛𝑡 𝑚'𝑒𝑛𝑣𝑎ℎ𝑖𝑡.

« 𝐈𝐥 𝐧'𝐞𝐬𝐭 𝐩𝐚𝐬 𝐚𝐜𝐡𝐞𝐯𝐞́, 𝐧𝐨𝐧 ? »

Je sursauta à l'entente de cette voix qui m'est inconnue, instinctivement je me retourna brusquement.

Une main bandée tenait un morceau de papier, l'autre en comportait un second qui s'avérait se rassembler au précédent, déchirés; il reconstituait leur séparation.

𝐽𝑒 𝑟𝑒𝑐𝑜𝑛𝑛𝑢𝑠 𝑙𝑒 𝑝𝑜𝑒̀𝑚𝑒.