La Mia Storia

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WpMetadataNoticeLast published Fri, Mar 6, 2015
Questa non è un'autobiografia Se vi dicessi che sto per raccontarvi come la Terra è diventata un deserto, una palude, una banchisa, una foresta, di come sulla Terra c’è ormai un solo oceano, un solo grande pezzo di terra, una sola civiltà ancora totalmente produttiva, se stessi per raccontarvi come sulla Terra l’uomo sia riuscito a dare vita a tutto ciò che voi crediate esista solo nella fantasia, se stessi per raccontarvi di come l’uomo è riuscito a tornare in dietro nel tempo e di come abbia previsto il futuro, se vi raccontassi di come l’uomo è riuscito a viaggiare nello spazio, di come l’uomo abbia raso al suolo ciò che aveva e l’abbia riedificato, se vi dicessi che sto per raccontarvi una storia, una storia lunga, molto lunga, voi l’ascoltereste, ma soprattutto, credereste a ciò vi direi? La storia che sto per raccontarvi è la storia dell’uomo, ma non di tutti, di alcuni, alcuni uomini che hanno reso la terra ciò che è, ma anche uomini che non centrano nulla con la sua distruzione, ma l’hanno vista, ci hanno partecipato e sono stati segnati nel profondo, uomini nati perché costretti, ma che continuano a vivere per non deludere chi gli ha donato la vita, la storia che sto per raccontarvi si concentra su un ragazzo, un ragazzo che non centrava nulla, ma che perderà tutto per riuscire a salvare quel poco che non è umano nell’uomo. La storia che sto per raccontarvi è la mia storia
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"Di cosa parla?" Parla di un soffitto che ride e delle scale che si arrampicano sulle nuvole. Parla di parole che evaporano e ritornano camminando all'indietro, di lampade che diventano specchi e ti guardano dentro con occhi di gatto. Parla di biblioteche abitate da insetti filosofi e di un telefono che non squilla mai ma sa tutti i tuoi segreti. Parla di predoni di luce che bussano alle porte dei sogni e di ponti sospesi tra silenzi che diventano il tuo respiro. Parla di un treno che sogna di essere una caramella e di orologi che si sciolgono sui pavimenti di vetro. Parla di sedie che discutono tra loro di geografia invisibile e di finestre che respirano piano come pesci. Parla di un vento che scrive lettere sulle gambe dei passanti e di ombre che si staccano dai muri per fumare. Parla di fiumi rossi che cadono verso il cielo e di scarpe che imparano a cantare prima dei piedi. Parla di tutto ciò che non può essere detto, ma che pulsa come luce negli interstizi del silenzio. Parla di un diario tenuto nello stomaco e di un Lupo che cucina. Parla del tuo doppio , quello che hai lasciato indietro nel deserto, ma che ora bussa con dolcezza alla tua porta dicendo: "O mi guardi o ti prendo il cuore". "il solito fumetto introspettivo?" È un fumetto che non vuole salvarti. Ti accompagna solo nel momento in cui ti accorgi che sei tu la soglia. E che per attraversarla... dovrai smettere di piacere a tutti. Una storia sull'inadeguatezza come forma d'arte, l'ironia come linguaggio segreto e la libertà come qualcosa che non si trova mai là fuori. Un diario che si legge col corpo. Un testo che non può essere chiuso perché il desiderio è sempre in eccesso, mai centrato. La scrittura è emorragia. Niente spiegazioni. Solo sintomi di un'altra gravità.

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