Eine sehr kurze Geschichte, die die Gedanken eines Mannes erzählen, der in der Zukunft auf den Tod wartet, der von der Sonne ausgeht...
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Meine Hand fährt über seine starke Brust, auf der sich kleine, glitzernde Schweisperlen gebildet haben.
Viele kleine Tropfen, die meine Hand mit einem Mal durcheinander bringt.
Beste Platzierung in Kurzgeschichten:
Platz 50