Химера

Отворачиваюсь от окна, подпираю подбородок кулаком. Кофе давно покрылся мерзкой плёнкой из-за молока, остывший и противный. На то, чтобы сварить новую порцию, сил уже не осталось. Откидываюсь на спинку компьютерного стула, кусаю обратную сторону карандаша. Вечная моя жертва: грифель размазался по дереву маревом, оно же пошло трещинами от укусов сильных зубов. Вот чёрт. Ни единой мысли. Со злости хлопаю раскрытой ладонью по гладкой поверхности рабочего стола, следом ноутбук, безжалостно, будто бы это он виноват во всех моих несчастьях. Провожу ладонью по глазам, откровенно обалдевшим от такого усердия, прикрываю их на несколько минут, когда поднимаюсь со стула, и замираю у книжной полки.

Меня зовут Жан де Лоне и я, совершенно точно, не знал того, о ком мне нужно было писать.