51 parts Ongoing Mature23:59.
La montre cliquette comme un compte à rebours dans le froid.
Un homme à mes pieds respire encore. Pas longtemps. Il a la tête tournée vers le bitume, les yeux pleins d'un monde qu'il ne reverra pas.
« Attends minuit. »
Ma voix est calme, trop calme. Comme si je lisais l'heure et non la vie d'un type.
Je tire sur ma clope. La fumée s'éparpille en nuage maigre. Le néon d'en face grésille. Les gouttes dans la rue brillent comme des cendres.
23:60. Minuit pile.
Je glisse la lame, court comme un syllabe. Le souffle se coupe.
« Joyeux anniversaire. »
Je dis ce que je pense, pas ce qu'on voudrait entendre. Je passe par-dessus le corps, une jambe de chaque côté comme on traverse un seuil. La clope entre mes lèvres n'a pas bougé.
Mon téléphone vibre dans ma poche.
« Mec, j'ai des infos sur la gamine, tu ne vas pas en revenir. »
Je lève les yeux d'un mouvement mécanique, les doigts déjà sur un panneau en tôle : un flyer, une photo, un nom - **Artémis Rozenn** - « prime ».
Je l'arrache d'un geste sec, le papier se déchire.
« Ce n'est que le plan B, abruti. On ne la touche pas. »
Je réponds sans me presser, presque poli. Ma voix ne tremble pas.
Je froisse le flyer entre mes doigts. Le papier grince, tombe au sol, se mêle à la pluie et au sang.
Je recule d'un pas. Le trottoir avale le cadavre. La fumée de ma clope monte, verticale, comme si rien n'avait bougé.
Minuit sonne encore, quelque part.
Et moi, j'attends déjà la suite.
L'heure de ma vengeance.
