О чем молчит ласточка

Он снова слышал её. Чарующую, трогательную мелодию, которая долгие годы бередила душу отзвуками прошлого.

За окном солнечные лучи разрéзали тяжелые грозовые тучи, прогнали тени из гостиной. И разобранная постель, и подушка, наверняка еще сохранившая запах волос, и очки, небрежно брошенные рядом, - всё вокруг будто нашептывало: «Это сон, очередной болезненно-приятный сон, не более».

Но сегодня он точно знал, что это - реальность.

Потому что силуэт мужчины, склоненного над старым расстроенным пианино, был настоящим. И его спина, в которую Володя уперся взглядом, была настоящей. И руки, лёгкими движениями перебирающие клавиши, были настоящими. И «Колыбельная», что печальными звуками лилась из-под его пальцев, была той самой, единственно верной, правильной. Юриной.