Ancrés

Ancrés

  • WpView
    Reads 470
  • WpVote
    Votes 14
  • WpPart
    Parts 2
WpMetadataReadMatureOngoing
WpMetadataNoticeLast published Fri, Aug 30, 2024
Ren. « Le lotus qui pousse malgré la boue. La pureté qui naît dans l'hostilité. » J'ai toujours trouvé ironique que ma mère m'ait nommé ainsi, elle qui a toujours cherché à étouffer le beau. Mais on peut dire qu'elle a quand même visé juste. Mon monde n'est qu'un immense étang de merde depuis ma naissance. Et ça me convient très bien, car j'ai arraché mes pétales il y a longtemps. J'espère seulement que les siens ne seront pas trop abîmés. Anastasia. « Celle qui est née une nouvelle fois. » J'aurais préféré que mon histoire ne soit pas marquée sur mon front dès la naissance. Qu'on ne m'oblige pas, avant même d'avoir pu prendre mon premier souffle, à devoir renaître de mes cendres. Dommage que l'ironie court autant les rues. Car de toute façon, je ne lui aurais pas échappé.
All Rights Reserved
Join the largest storytelling communityGet personalized story recommendations, save your favourites to your library, and comment and vote to grow your community.
Illustration

You may also like

  • HOPE [EN PAUSE POUR RÉÉCRITURE]
  • Let her burn
  • Fièvre Mordante (romance paranormale - Éditée)
  • Forever and Ever
  • 𝐵𝑈𝑅𝑁 𝐹𝑂𝑅 𝑀𝐸
  • L'Ace de Coeur / Ace x OC
  • 0,5 - L'arrivée du Fléau
  • Le Secret du Corbeau
  • Dark Flower of Evil

La mélancolie. La routine. Le rejet. Ces mots résonnent en Lya comme une inébranlable évidence. Elle est la monotonie des mois d'automne, le nuage camouflant le ciel étoilé. La rancœur. Le mépris. Le deuil. Ce cercle vicieux inévitable que Louis tente de fuir chaque jour, se réfugiant dans le déni et l'ignorance. Il est la froideur des mois d'hiver, la neige étouffant les parterres de fleurs fanées sous son emprise. Pourtant, quelque chose en elle le dérange, et ce depuis leur rencontre quelque peu singulière. Les secrets de famille, les mensonges - tout cela les pousse inévitablement dans les bras l'un de l'autre, contre leur gré. Mais entre haine et mépris, silences et mirages, vides et tourments, y aurait-il encore une place pour l'amour et la dévotion, la clarté et l'authenticité, l'avènement et la béatitude ? Sûrement jamais. Mais jamais reste un mot conjectural.

More details
WpActionLinkContent Guidelines