TÚ Y TU ACENTO

Hay cosas que no se dicen en voz alta.
Cosas que incluso cuando te ríes con todos, siguen ahí.
Y no hablo de algo que pasó hoy.
Sino de algo que pasó hace tanto, que se volvió parte de ti.

Mi papá era mi lugar seguro.
Su amor era simple, pero inmenso. Me miraba como si yo fuera el centro exacto del mundo.
Y cuando se fue, me prometí una cosa:
No iba a entregarle mi corazón a cualquiera.
No iba a dejar entrar a nadie que no supiera querer como él.

Porque el amor, el de verdad, no grita ni se alardea.
El amor verdadero es paciente. Es bondadoso. No envidia, no presume. No busca lo suyo. No se irrita fácilmente.
El amor verdadero se siente incluso en silencio.

Y yo aprendí a reconocer ese silencio.
Ese que abriga. Ese que no te presiona. Ese que espera.

Tal vez por eso sonrío con facilidad, pero dejo ciertas partes mías bien guardadas.
No porque tenga miedo.
Sino porque aprendí que algunas cosas solo se entregan una vez.

No sabía que todo estaba por cambiar.
Que un nombre, una mirada y un ligero acento...
iban a sacudir cosas que pensé que tenía bajo control.

Y que alguien iba a entrar sin pedir permiso.
Y que por primera vez, me iba a preguntar si estaba lista para abrir la puerta.