Desconectada de la realidad.
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Escribo un libro como si fuera una despedida, solemne y fría, distante, perdida.
En un mar que tiene demasiadas gotas lloradas.
Mientras los demás duermen.
Alguien dentro de mi cabeza me dice:
escribes igual que mientes,
y ríe sin volver a dirigirme la palabra.
Desmiento.
Escribo igual que siento.
- 2015: Yo, Mónica B. León.
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#372
lágrimas
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