O Fim
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Anatoly encarava a estante. Nunca leria todos aqueles livros mesmo que tivesse passado o triplo de sua vida ali. Todos os volumes eram de uma mesma matiz verde-escuro e eram todos empoeirados. Toda a casa estava empoeirada e velha. A cada passo que dava, a madeira rangia e caia pó no andar abaixo. As paredes eram frágeis, recobertas por um papel de parede ornamentado de arabescos e flores. Houveram muitas reformas durante os anos e, feitas de forma barata, resistiram ainda menos que os solicitantes. Talvez fosse a parte mais sólida do local o redor da lareira de pedra, mas essa acumulava na base o pó e fuligem. Tudo ali passava a impressão de desmoronar subitamente e enterrar Anatoly.
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#265
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