Baltimora Express

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WpMetadataNoticeLast published Wed, Jun 12, 2024
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Fiction
Mystery
La storia dell'uomo è racchiusa nei libri e prima o poi essi rimangono una testimonianza della loro esistenza, ma a quale prezzo? Nel mio lungo ed estenuante cammino alla ricerca dell'irraggiungibile sapere mi sono trovato all'interno di mondi fantastici, rigorosi tomi di scienza e sterili volumi di encicliche storiche. Quei lunghi sentieri d'inchiostro mi hanno sempre condotto al di là del tutto, oltre i confini dell'apparenza. Eppure, gli studi che negli ultimi anni mi sono prestato a svelare sono stati inusuali e privi di qualsiasi bontà. Ho paura di aver incontrato un potere oscuro, malato, che cela incubi percepibili e irrequieti. Paul Wilkinson Burlington (Vermont), 22 Ottobre 1885
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Mando giù l'ennesimo Whisky e, la oramai abituale sensazione di bruciore mi invade la gola. Se solo servisse a scacciare i brutti ricordi. Ma ci sono ricordi che non si posso scacciare, come quelli, di quella maledetta notte. Il rumore del vetro che colpisce il grande tavolo a Villa Malfoy mi risveglia dai miei atroci pensieri. Credo di essermi appena tagliato un dito distruggendo il bicchiere tra le mie mani. Una ferita in più, stavolta esterna, di certo non cambierà la situazione. Lascio che le gocce di sangue cadano sul freddo pavimento di questa enorme Villa vuota. Quanto tempo è passato? Mesi? Anni? I ricordi sono fuggiaschi, ma il suo viso rimane vivido nei miei pensieri. I suoi occhi così candidi. Il suo sorriso angelico. La mia luce tra le tenebre. E poi, tutto è svanito. Non mi resta altro che vivere con il rimpianto della sua scomparsa, non mi resta altro che colpevolizzarmi per ciò che è accaduto, di maledirmi per ciò che le è successo.

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