DEMEN: nada tiene sentido
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El nombre de las estrellas - Espectro.
Morir fue lo fácil. Llevo dieciséis años en un piso de Chicago que huele a moho y a inquilino muerto. No recuerdo mi vida. De la mujer que amé me quedan ocho cosas: un colmillo torcido, una risa ronca, olor a cáscara de naranja abierta con las uñas. Y una promesa que hice sangrando en el asfalto y de la que ya no recuerdo ni las palabras. Me llaman espectro. Sombra. Residuo. Yo prefiero advertencia. El Velo tiene una regla y no admite excepciones: cada vez que uso lo que soy, me cobra un pedazo de ella. Ocho. Y bajando. Hasta que un chico me sostiene la mirada en un pasillo de instituto y algo, en alguna parte, deja de funcionar como debería. Llevo dieciséis años buscándola entre lápidas. Pero el garfio que tengo clavado bajo el esternón tira al sur. Siempre al sur. A una franja de esta ciudad donde hace cuarenta años que no entierran a nadie. Y sea lo que sea lo que me llama desde ahí abajo, no está bajo tierra.
¿Que Le Sucedió A Reike?
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Hacia mi propio abismo
Hacia mi propio abismo narra el recorrido emocional y fragmentado de un joven marcado por la pérdida, el vacío y la búsqueda incesante de sentido. A través de escenarios urbanos y recuerdos desdibujados, la historia aborda temas como la depresión, el consumo de drogas como escape, el abandono, la identidad rota, el duelo y el peso de los errores no resueltos. El protagonista se sumerge en una espiral de introspección, donde el dolor es una constante y la esperanza un rumor lejano. Entre alucinaciones, vínculos rotos y silencios densos, el relato expone el desgaste de una juventud que intenta sostenerse en un mundo que no perdona, y que rara vez ofrece respuestas. No es un viaje hacia la luz, sino una caída pausada hacia lo más profundo de uno mismo.Concluida
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Morir fue lo fácil. Llevo dieciséis años en un piso de Chicago que huele a moho y a inquilino muerto. No recuerdo mi vida. De la mujer que amé me quedan ocho cosas: un colmillo torcido, una risa ronca, olor a cáscara de naranja abierta con las uñas. Y una promesa que hice sangrando en el asfalto y de la que ya no recuerdo ni las palabras. Me llaman espectro. Sombra. Residuo. Yo prefiero advertencia. El Velo tiene una regla y no admite excepciones: cada vez que uso lo que soy, me cobra un pedazo de ella. Ocho. Y bajando. Hasta que un chico me sostiene la mirada en un pasillo de instituto y algo, en alguna parte, deja de funcionar como debería. Llevo dieciséis años buscándola entre lápidas. Pero el garfio que tengo clavado bajo el esternón tira al sur. Siempre al sur. A una franja de esta ciudad donde hace cuarenta años que no entierran a nadie. Y sea lo que sea lo que me llama desde ahí abajo, no está bajo tierra.
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