Une douce mascarade - Nouvelle

Les joues de la dame s'enflamment. Le regard brûlant, elle implore le bel officier de ne pas s'y méprendre. D'une voix de basse, il assène la sentence. « Je ne suis guère venu pour prendre le thé. Ne faisons pas d'esclandre. Je pense que vous devriez me suivre. » Elle se lève, le port altier, le menton relevé. « Ce n'est pas moi qui l'ai tué, Monsieur. Vous devez me croire, je vous en conjure. »

Resté assis, il se perd en conjonctures, le front plissé. Ce ne sont là que des lettres, qui ne prouvent pas grand-chose ; mais l'affaire est entendue. Tant d'œuvres d'insistance et de séduction ne peuvent qu'occulter du moins un indice, sinon quelque méfait. Il plonge ses prunelles noires dans celles, vertes, de la suspecte. Serait-elle l'assassin du Ministre ?