« J'ai pointé mon arme sur sa tête et je l'ai fixée, vert dans gris. Et il manquait quelque chose à son regard. Cette lueur. Celle qui supplie de ne pas commettre l'irréparable. Celle de la peur de mourir. Ces yeux devenaient humides, mais pas de tristesse. De soulagement plutôt. Elle était heureuse de mourir, heureuse de frôler ce néant. Et à ce moment, j'ai su. J'ai su qu'elle allait me tuer avant que je ne la tue. 𝒸'𝑒́𝓉𝒶𝒾𝓉 𝓈𝑜𝓃 𝒶̂𝓂𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓉𝓇𝑒 𝓁𝒶 𝓂𝒾𝑒𝓃𝓃𝑒. »