Uma Póstuma Eu Timbrada em Caligrafias Passadas.
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Rosas jogadas ao vento não podem formar jardins,
Dedicatórias sem memórias não se tornam em novelas,
Nem a paisagem da janela, há de ser verde marfim, sem que a chuva caia sobre ela.
E com isso te pergunto,
Entende o que te digo?
Nem um comprometido fim, pode ter começo apenas no seu início.
Timbre as verdades num inabalável esteio,
Porque só assim elas serão para ti um novo âmbito de ver o alheio,
Sem dor, ou com peso.
Cor dor, ou com peso.
Mas na realidade certa.
Assim eu prevejo.
Logo começo a história com uma poesia,
Dizem que elas tornam tudo em sua volta em margaridas,
Então tome-a flor, é por minha conta.
não se preocupe, não se destonta,
somente te aviso previamente,
que em toda caule que sustenta pétalas veementemen9te,
há finas ligaduras pontudas e espetadas, chamadas de:
O Doce Amargo de Viver Contente.
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