Sick Boy Soldier

Un chat sauvage derrière les grands immeubles de Brooklyn. Il s'amuse dans les bas-fonds, joue avec la souris mais ne la tue pas. Au contraire, il lui conseille de prendre la fuite. Ce monde n'est pas pour elle, pas plus qu'il ne l'est pour lui-même. Et pourtant, il connait les rues de New-York comme sa poche, il les étudie depuis si longtemps qu'il pourrait en faire une thèse. Sauf que pour lui, c'est déjà trop tard. Ce monde qui n'est pas le sien, il ne parvient pas à s'en détacher parce qu'on l'y a fait entrer sans jamais lui demander son avis. De toute manière, le poids des mots d'un enfant est insignifiant. Ce monde qui n'est pas le sien, il aurait dû le considérer comme tel. Il ne se souvient pas d'une vie où il n'en faisait pas partie.

Seulement, il est né en Argentine, pas aux États-Unis.

Vendu comme du bétail, pour quelques trainées de poudre.

Il aurait pu rassembler la cruauté de mille hommes en lui, mais il n'en est rien. Il a vu les pires horreurs défiler devant ses yeux d'enfants, en a subi certaines les rares fois où il tentait une rébellion. Il aurait pu laisser exploser sa rage, tout ce sentiment d'injustice qui grandissait davantage au fil des jours. Il aurait pu laisser sa noirceur l'envahir, jusque-là sagement tapie au fond de ses tripes. Elle lui criait de prendre sa revanche, elle lui criait de tout écraser sur son passage, au diable les dommages collatéraux.

Sauf que Samuel tente toujours de voir la lumière entre les ténèbres. Il s'y accroche désespérément, il sourit, il rit, il vit. Est-ce du déni ou un système de survie ? Mais quand on tombe entre les mauvaises mains, il est difficile de changer de chemin.

Samuel ne sait plus qui il est. Il ne l'a jamais su. D'ailleurs, il se fait appeler Sam. C'est encore plus impersonnel, comme lui.